C'est une lutte constante. C'est épuisant. Et ce n'est pas que lorsque tu poses un pied dehors. C'est entré chez toi. C'est dans la boisson qui remplit ton verre, dans ton assiette, dans ce que tu lis, dans ce que tu regardes. Et ça te vide. Littéralement. Cela stimule ta production de cortisol qui inhibe ton système immunitaire. Tu vois l'ironie là-dedans ? Ils te disent comment vivre. Comment aimer. Comment dormir. Comment courir. Où aller. Quoi faire. Ils ne te montrent jamais les dommages collatéraux. Ils ne te montreront jamais l'état de tes systèmes corporels. Tu ne verras jamais leurs défaillances en première page. Tu ne verras jamais ta moelle épinière s'écrouler sur un tapis rouge. La tienne ou celle d'un autre. Tu ne verras jamais la peau nécrosée sous des montagnes de maquillage agressif. Tu ne sais pas qui ils sont. Tu ne veux même pas vraiment savoir. Breaking news: tu es l'un deux. Tu fais partie de la machine à suicide. Tu la nourris et tu la masses. Tu allumes ses cigares et sers ses whiskeys. Voire même ses gin tonic. Tu la détestes. Les pulsions meurtrières sont presque incontrôlables mais les psychanalystes te gardent à quai. Tu es son ombre. Tu ne peux plus imaginer quoi que ce soit sans qu'elle soit assise sagement dans un coin. Tous tes rêves, même en noir et blanc, même en anglais, même incohérent, en témoignent. C'est épuisant réellement. Et encore, l'insomnie provoque l'insomnie. Tu ne vois toujours pas l'ironie ? Regarde moi, elle est là l'ironie. Je définis l'ironie. Et puis, bon, David Bowie est loin d'être mort finalement. Je suppose qu'on peut peut-être encore survivre un peu. Rejoice
I've heard a rumor from Ground control
OH NO don't say it's true
They got a message from the action man
"I'm happy, hope you're happy too"