Le ciel pourrait être bleu . L'air pourrait être sec . L'herbe pourrait être du vert le plus profond . La vie ne serait pas plus belle qu'elle ne l'est déjà . Il arrive un moment où il fait faire ce choix : continuer à se voiler la face ou regarder la mer remonter avec ses cadavres . Elle lit un livre sur la maladie , le chat noir à ses pieds , à l'ombre de la chaise . Derrière la grande porte-fenêtre , la pluie continuer de la frapper violemment . Plus de place pour la tristesse ou la détresse , tout cela a brûlé derrière un cerisier en fleur . La vie est telle que , même solitaire , on a envie de la garder . Un petit bout de forêt , un bout de terre , les oiseaux s'envolent . L'ombre et la lumière se confondent et ne se morfondent plus . Elle a crée , elle y a mis feu du bout des doigts dans un élan de générosité . Elle a brûlé un monde qui depuis longtemps était devenu aussi enrichissant que le carbone l'est pour ses poumons . Tout est gagné d'avance . Dans la plupart des accidents , le regard est à l'origine . Quand ils perdent le contrôle des choses , les gens regardent là où ils vont se planter et non pas là ils pourraient sauver leur peau . Erreur de débutant . Ensuite elle écoute Bob Dylan pendant plus de cinq minutes et le décor s'effondre . Les chansons tristes la font sourire . Elle se dit que ces gens ne sont que des inconscients à se pourrir la vie avec des problèmes que personne ne résoudra jamais . Elle dit cela , elle évite les miroirs et le contact du métal froid .
Aurais-je un jour assez de sang pour retourner au combat ? . /