Il ne sait pas quoi en faire. De ces yeux qui se perdent et de ces mains qui hésitent. De ces yeux qui hésitent et de ces mains qui se perdent. Il ne sait pas, il ignore s'il doit en rire ou en pleurer. Il a dû perdre son humanité sur le chemin du retour. Pour une fois, il n'a pas fini son verre. Il est parti en courant après un voleur. Et lui a volé sa dernière liberté. Celle de savoir qu'on ne manquera à personne. Ce qui l'entoure, ceux qui l'entourent. Tout cela n'a jamais aussi peu compté. Il n'aura qu'à dire que tout est toujours gagné et perdu d'avance. Cela n'a été qu'une question de malentendus et de quiproquos. c'est comme si le jour ne se couchait jamais et que le calme était hors d'atteinte. Il a entrevu des coins d'ombre. Il pourrait se regarder mourir, son être ne se déchirerait pas autant que lorsque s'ils s'achevaient. Il n'a rien de surprenant. Il semble plutôt usé par le poids des erreurs dont il se lasse d'apprendre. Si ses mains se sont attardées, cela ressemblait plus à un appel à l'aide qu'un à une forme quelconque de tendresse. La lumière gâche beaucoup trop de choses. Même l'obscurité l'empêche de dormir. Il a oublié pourquoi il était venu.
" Mes plus mauvaises nuits " /