Il se réveille. A l'heure. Sans alarme. Le verre d'eau est vide. Un soupir. Aucun souvenir de l'avoir bu. Il s'assied, libère les couvertures de leur étreinte chaude. Un autre soupir. La feuille de papier collée au mur est noircie. Elle était encore blanche, la veille. Toujours le même. Des dizaines de ronds remplis. Des trous noirs qui ne rappellent rien. Il se lève. Et remplit le rapport. Les mêmes phrases depuis des mois. Le diagnostic ne laisse plus beaucoup de place au doute. Amnésie antérograde. Ou presque dans le même genre. Il allume le son mélodieux, Du sépia plein les doigts. Et les souvenirs d'avant le submergent. D'avant cela. Il lutte contre le sentiment de panique qui le submerge, comme chaque matin. Le contrôle qu'il maintient sur sa respiration est presque impressionnant. Un patient classique serait déjà au bord de l'asphyxie. Mais il n'a rien de classique, est-il vraiment utile de le préciser? Aujourd'hui ses couloirs sont vides. La solitude qu'il s'est imposé n'a aucune raison d'être. Il croit que les souvenirs lui suffiront à passer à travers. J'ai essayé de le convaincre. Il est simplement persuadé que des nouveaux seront superflus et ne feront qu'accélérer le mal qui le ronge. Pourtant ses souvenirs ne le laissent pas indifférent. Il indique qu'il n'identifie pas les émotions qui y sont associés. Il a l'art de ne pas voir ce qui se trouve à ses pieds. Je peux les lire dans son regard après deux croisements. Et il se rendort avec cet espoir qu'il pourra un jour lâcher prise et revenir. J'ai peur qu'il ne soit le seul à pouvoir se sauver. J'ai peur qu'il ne veuille pas le savoir.
Alors, j'avais tort. C'est toujours possible.
Une défense basse et un coup de stick.
Ce terrain est trop humide, glissant mais
personne ne m'y connaît. J'aime autant.
Qu'il revienne. Il était comme
le petit frère de l'autre, mais en réel.
Comme back and save me.
"Everytime I close my eyes, it's like a dark paradise
I'm scared that you won't be waiting on the other side"